Mon père avait la tête penchée et l’air grave de ceux qui écoutaient Radio Londres. Ce devait être important, très important, probablement vital. La gorge nouée j’ai demandé : » C’est quoi papa ? » Il m’a répondu, avec un éclat dans les yeux que je ne lui connaissais pas : » C’est le Tour petit, le Tour de France… »
Allez comprendre : on voudrait que notre mémoire serve à rosa, rosam, au théorème de Pythagore et quelques autres babioles que l’on espère utiles, mais cette gueuse s’accroche à des récifs imprévus. La mienne a gardé des éclats de sports dans la chair, voilà c’est dit et tant pis pour les abonnés à Télérama qui croyaient encore que j’étais dans leur camp. Mais quel sport ? Pour moi, c’est le Tour, celui que je n’ai jamais vu ; le drame antique de la demi-finale de Séville ou le Rugby dans sa version canard gars…
Le sport de ma mémoire est très personnel, mais on peut y courir à plusieurs.